Что мне скрывать?
Я сам как осень.
По комнате шарюсь,
Обувные коробки круша.
Скоро засвистит
Эта, белая и с пургой.
Будет невозможно сделать
Даже, такой необходимый, шаг.
На столе будут ручки растопоренно торчать,
На кроватях образуются ямы слов.
И если я осень, то чего же мне зимой умирать,
Ведь я спокойно согласен это сделать и до.