Она стояла у открытого окна... Ветер врывался холодными порывами в её душу...Зачем?
Ведь там и так февральская тоска...
Пепел сигареты падал на подоконник, а в голове роились мысли, сменяя друг друга в ускоренном темпе. Поежившись от холода, она потушила сигарету и подошла к столу. Достаточно сделать один шаг, чтобы отойти от одного и подойти к другому...Всего лишь шаг? А ведь иногда для этого нужны годы...беда или радость...
На столе лежали черновики с её болью и болью того, кого она любила...В тусклом мерцании свечи они были похожи на опавшие листья поздней осени. Теперь оставалось сесть, взять ручку и, изменяя имена,выплескивая наружу стоны души, начать писать...Но где разместить эту боль, которая как сигаретный дым клубится где-то в уголках её души?
"Где ты сейчас? Сегодня? А где будешь завтра? Не отвечай! Я знаю! Я просто чувствую!Есть я... Есть ты... Есть незримая связь между нами и притяжение... Я ни на что не претендую. Всё, что у меня есть, оно уже есть и оно моё. Лишь один вопрос не дает покоя... Когда исполняются самые заветные желания и мечты? Знаю, что не в конце жизни!..." - в который раз именно с этих слов она начинала свою повесть...нет, не повесть - просто рассказ. До повести она, как всегда не дотягивала, оставляя свои мысли в черновиках, хотя внутри она давно уже написала роман. Но тот роман никто не читал, потому что он был только в её воображении...