На полях, на лугах
Где кочуют седые метели,
Где на мёрзлых ветвях,
Красногрудые спят снегири.
Просыпался рассвет,
Разливая свои акварели,
Разбросав свои кисти,
Как заправский художник-поэт
Выйду я поутру,
Побреду по пушистым сугробам,
По полям, по лугам,
Оставляя свой след на снегу,
Проберусь не спеша
По застывшим мохнатым чащобам,
А за мной, как всегда,
На снегу мой безликий портрет.
Ты меня не гони,
Вьюжный северный ветер,
Дай чуть-чуть постоять
В этих белых, застылых полях,
В этом зимнем лесу,
В этом дивном морозном сюжете,
Пусть рисует меня
Этот мастер-художник рассвет.
Но не слышит меня
Вьюжный северный ветер
Деловито метёт
Своей длинной и жгучей метлой.
Гонит прочь из полей
Только, только меня заприметив
Этот строгий старик,
Этих зимних картин, чародей.
Я стою чуть дыша,
Обжигая лицо на морозе,
А рассвет, не спеша,
Достает свой извечный мольберт,
Как на чистом холсте
Написал он меня на сугробе.
Мой, застывший в снегу,
И немного седой силуэт...