По чернотропью ко мне не найдёшь ты пути.
Скоро мой сад спеленают, взвывая, метели.
Стылое поле могли б мы вдвоём перейти,
как и хотели…
Я на безветрии утреннем жгу костерок.
Пламя трепещет, как ветка сентябрьского клёна.
А моё сердце, пронзённое искрой зелёной,
горечью полнится впрок.
Жёлтые листья впаяны в корочки луж –
будто на землю упали клочки небосвода.
Ясная, тихая установилась погода
в предощущении стуж.