Стихов уже
Написано нимало,
Изрядно я
Бумаги помарал,
Но не снискал, однако,
Криков "Браво!":
Народ Маринину читал.
Я сам себя
Заковывал в вериги
Поэзии, и вот что смог понять:
Им все равно:
Читать ли книги,
Иль зад свой книгой подтирать!
Я пацаном
Не мог двух слов связать,
Меня тогда
И муза не манила.
Но время прошлое...
К чему теперь писать,
Когда за двадцать пять перевалило?
А время катится,
И я уже не юн
Пора начать делами заниматься,
Писать о красоте
Песчаных дюн -
Оставим тем,
Кто не устал смеяться...
О, что за бред,
Слюнявя карандаш,
Петь о любви
Какой-нибудь Наташе?
Ей скомканных бумажек
Пару дашь -
Она тебе в натуре все покажет.
Действительно!
Пора уже уняться,
И взяв одну,
Из тех смазливых дур,
Под ручку с ней
По городу мотаться
Подыскивая новый гарнитур.
Пора давно
По жизненной стихии
Мне двигаться вперед,
А не назад
А этим все равно:
Читать стихи ли?
Иль подтирать стихами зад!
Народ взлюбил
Донцовой мутный бред
Я прочитал. Забавная книжонка!
Полезна тем,
Кто хочет в туалет,
Но, как назло,
С бумагой напряженка.
К чему впустую
Изводить бумагу?
Зачем зазря
Размахивать пером?
Не лучше ли
Житейскую корягу
Уничтожать реальным топором?
Топор - пожалуй
Эффективней будет,
Удобней им
И строить и ломать.
Поэт себя
Напрасно рифмой нудит:
Не все поймут,
Что он хотел сказать...
Мне совесть говорит:
Оставь карандаш!
Твои стихи
Сегодня не прокатят!
Бери пример
С напудренных Наташ:
Им за любовь
Клиенты деньги платят!
Одумайся!
Ведь ты уже не юн!
И ни к чему
Поэтом притворяться!
Писать о красоте
Песчаных дюн
Оставь тому,
Кто не устал смеяться...