вроде бы нет причин
в сердце копить печаль.
вон, как поют ветра,
всяческий сор уносят.
это, моя любовь,
просто твоя хандра.
глупая как щенок,
роющий землю носом.
ты ведь сама в себе
понакопила медь
(старую с зеленцой)
смешных обид и хлама
прочего.
ничего,
дай ему прогореть.
будешь потом в золе
руки холодные греть,
позже - растить стихи,
да хоть - читать романы.
ну, а пока, давай,
снов непросмотренных тьма,
выбери наугад
и погрузись в дремоту.
ночь подотрет следы
вечносопливых драм,
шрамики на душе
скроет под позолотой.