В темноте сижу, и скука в душу пакостно вползает,
Жизнь – тупик, ты словно сука… что же то обозначает…
А где выход кто-то знает?
А зачем кому-то знать про твою тупую боль?
Всем ведь, в общем-то, насрать – значим ты, иль просто ноль,
Так что болью не неволь!
Жизнь – то ярмарка тщеславья, одним фарт, другим паденье…
Кто-то радостен в бесславьи, другим деньги, как мученье,
Это страсти откровенье!
Я не нищ и не богат, живу – солнцем обогрет,
Судьбе очень своей рад, что рождён был, как поэт,
Светит мне другой в днях свет!
И за эту благодать, что не каждому даётся,
Могу жизнь свою отдать, если вновь она вернётся,
При любви, что улыбнётся!
А вернётся со стихами, что меня переживут,
Хоть была жизнь и с грехами, но меня потом поймут,
Когда в книге стих прочтут!
Главное совсем не это, а искра, что вверх взметнётся,
Для художника, поэта – свято то, что остаётся,
В книге, где души часть бьётся!
Фото размещено из Интернета...