На стенах то ли плесень, то ли слова не рожденных,
На полке – то ли свеча, то ли попытка уснуть…
И кто-то скребется у дверей поврежденных,
Этот кто-то - мой непройденный путь.
Под душем горячим не смыть пожар января.
Под снегом – как топь – оправдаться…
Но не хватает мне для мольбы словаря…
И капли на стенах – почти контрданса…
В плоскости света тени не прочитанных строк…
Вдох затянулся на чуть больше,чем вечность…
И занавеска дрожит. И теперь не вдомек
Среди каких смыслов надежды утеряна млечность.
Я сама себе снюсь. Не реальны игрушки у изголовья.
И страхи из детства. Утомительный полдень.
Протяжен зимой гул машин сквернословья.
Только обида ходит в исподнем…