Огонь горит,
А искра на бумагу летит,
Она полотно прожигает насквозь,
И в конце концов пепла останется горсть.
Он не может остановиться,
Сердце пламени по ней искрится.
Горы золы оставляет за собой он,
Просиживая часами за письменным столом.
Бел свежий пепел,
И как он осмелил,
Как он дотронулся до красоты,
Не боясь потерять вкус свободы?
Огонь заковали в оковы.
Он был рад и не молвил вздоры.
Пылать начал всё сильнее,
В её руках ему было теплее.
А искры летят.
Все ,и он, лиру его хотят.
Только дайте бумагу ему,
Чтобы пепел воплотился в новом тому.
Годы идут, он всё горит,
А жизнь не любовь к нему таит.
Оковы ослабли, цепи слетели,
Он в тени, не хочет чтобы смотрели.
Сердце гаснет,плачет,леденеет.
Пепел меняясь тускнеет.
Он бы рад затухнуть навсегда,
Но только гложит мысль о ней одна.
Через век не останется никого,
Только пепел в томах будет его.
Строки пепла о ней и о нём,
Мы будем представлять,как всё горело огнём.