За что ж, Поэт, ты нас небрежно так,
Как кукол тряпичных свалил в один мешок
Для грязного белья, ведь мог
Когда-то различать всех нас... чудак...!
Зачем же так напыщенно вводить
Толпы поклонниц в заблужденья Ложь,
Их пламенных сердец, прошу, не трожь,
Как ты сумел когда-то убедить
Любую, из кого собрал
Тот образ Отвратительной Чумы,
Которая все ж на Тропе Войны,
А ты костюм ей Музы завещал...
Ведь я сама поэт - Чего мне льстило жить с поэтом?
И коалиций вроде не ждала...
Так стоит ли вообще тут говорить об этом?
Иль тоже ревностью свой образ вдруг прожгла?
Да как мне, дуре, ревновать посметь?
Возможно, не за тем жила с Поэтом,
Чтобы гордиться, думая об этом...!
Забыть мирское, думать о Бессмертном,
При этом как-то и прожить суметь
С талантом, топящем себя в вине,
В стакане коньяка, пардон, от горя,
(Страдания для творчества в цене!)
А ты видала горя шире моря!
И половину - с ним,
И раздражением палим
Ты мне бросал лишь холод осужденья
За частые сквозь слёзы откровенья,
За то, что часто споря,
Ты ветку лавровую с головы задела,
Поклонницами ловкими надету,
За то, что песнь прервала недопету,
За то, что просто слишком громко пела...
За то, что просто рядом словно тень жила,
И каждый день ждала, ждала, ждала
Вниманья, взгляда, мысли, разговор...
Из разговора выходил лишь спор,
В котором осужденья бесконечны,
И, бессердечны, словно приговор...
Себя-то ты не судишь...
А зачем?
Безгрешен, словно книжный Гуимплен,
Раб обстоятельств и заложник Дум,
Ни разу не болтун и не хвастун.
Размазывай разбавленную лесть,
С тем, что еще в запасе еще есть:
Слезливую тоску, страданий лажу,
А я придумаю, как жить и все улажу...
Да что там! Все пустое... Суета...
Да мыслей застоялая вода...
И стоит ли об этом говорить,
Лишь чтобы пустоту расшевелить...
Пусть победительницы жЫзни и Судьбы
Об этом говорят! Увы!
Меня в победных списках нет,
Меня и рядом нет,
И только слабый след,
Надеюсь, что останется хоть где-то...
О той, что Жизнью быть могла Поэта,
А оказалось,- было все равно,
С кем жить... Как турникет в Метро,-
Какая разница. кто карточку засунет...
И в том ли суть, кто любит, кто не любит,
По-твоему, ведь так?
Так значит, все - пустяк?
Зачем тогда угрюмые сонеты,
Когда оценка чувствам на "пятак"?
Сквозит в твоем послании обида,
Обида, но на что, нет на кого?
На всех, кто строить отказался вида
Что все в порядке,
Им не всё равно.
Любимых вереница ужасает,
И никого, поверь мне не спасает
Слагание вины на горб чужой...
Ты вновь бежишь ответственности той,
Которую взвалила кажна Муза,
Которую ты называл Обузой,
С другою Музой за ее спиной!
И жалких оправданий не ищи,
За то, что не вложил своей Души
В мои, к тебе раскрытые ладони,
А то, глядишь, и истина потонет
В стакане с суетой,
Под вязкой пустотой
Уж искренне пиши...