В память о Избе-читальне...
Когда бы знать, наверняка,
где друг, где враг,
Душа бы обрела покой...
все в жизни мимолетно...
Когда увидишь чернь в
сердцах...
тягучий мрак...
Сознание наполнит, нехотя,
и вопреки,
невольно...
Как страшно... веру потерять
в сердца людские,
Где зависть правит балом,
а азарт лишь подгоняет.
Где честь и честность,
лишь слова, причем
пустые...
А жадность, скудоумие, в
тягучий узел брак
вгоняет.
Как жаль людей, что уподобились
пороку злому,
В глазах лишь цифры, а талант...
кому он нужен?!
Мой мир, где раньше преклонялись
истинному слову,
Развален...
и разобран на куски,
обезоружен...
Ну а поэзия? Да кто сегодня
смотрит и читает?!
Борьба кругом, за вкусные
куски, да место выше.
О сколько у подножья трона,
тех, кто обладает,
Поистине талантом...
только слов мы их
не слышим.
Не дай тебе Господь, по
лестнице подняться...
Как "истинных друзей" вдруг
простывает след...
Кто частым гостем был вчера,
Атас! Смываться!
А кто ж соперников потерпит?
Реца напослед...
Так что же дружба? Что взамен
осталось вместо?...
Лишь память... человечность
больше, нет,
не греет...
Ты только, сам себе, признаться
можешь честно,
Да, бездарность! Ну, а читатель,
миф о самолюбии,
развеет.
07.02.2009.