Счастлив я, что бывал в Африканской земле,
Что кормил на заре крокодила,
Что в Непале, как длящийся взрыв в хрустале,
Мне тибетское солнце светило,
И что в рис камбоджийский я сыпал кунжут,
Что горчила рециной Эллада,
И в Израиле чуял библейскую жуть
Неизбежного в мире разлада,
Что в сандаловом пекле на Ганге-реке
Ворошил погребальные угли,
И что утром, в туманном его молоке,
Пробирался сквозь тайские джунгли,
И цедил я, как виски, неоновый китч,
И качал бедуинские ясли,
И музейную тишь, и восточную дичь
Видел в жизни я много – и счастлив.
Но я счастлив стократ, что видал в полынье,
Как звезда по-рубцовски грустила,
Что Москва меня, в жадном своем гомонье,
В свою чистую веру крестила,
Что глядел я в российский небесный затон
И с березкой болтал, как с живою,
И вдыхал, издавая на выдохе стон,
Русской речи морозную хвою.