Уж пятый день ни строчки на губах, Олег Игрунов
Лишь в глубине бессвязные виденья,
Толкаясь, просятся на свет… мешает страх,
Всегда предшественник – стихосложенья.
И дальше чем, тем тяжелей начать:
Едва барахтаясь в стоячих водах ритма,
Куда там течь? Хотя бы дна достать,
Мысль жаждет, но в трясине не найти дна.
Смыть тину и искать студеный ключ,
И погружаясь мыслью в его струи,
Схватить искрящий в брызгах, солнца луч,
И им стихи писать, в душе ликуя.
Писать – что харкать кровью! Жилы рвать,
И выверять, по рваным жилам, строки,
И крылья ангелов на перья изодрать,
И окунать их в страсти и пороки.
И надсадиться, надорваться, умереть,
И Там Петра, с ключами, поджидая,
На кости, бедренной, своей запечатлеть,
Строфу, чтоб не забыть в чертогах Рая.
Обман! Транс ручки! Графoманческий экстаз!
Стихи, не пишутся внезапно,
Стихи не пишут в райских кущах напоказ –
За ними: в Ад, по кругу, поэтапно…
Шестые сутки, ни строки в тетрадь,
Одни, в тумане, бестолковые картинки,
Куда-то просятся, но страшно начинать…
И надо сыновьям купить ботинки.
ПАРОДИЯ
Восьмые сутки я совсем не сплю,
И мысли в голове шальные ходят,
Ну что поделать? Я писать люблю,
А рифма, как назло, к другим приходит.
Какая рифма? Творческий экстаз,
У старшего шнурков нет от ботинок,
И как назло, там где бедро, сейчас,
Я получил от рифмы подзатыльник.
Чем черт не шутит, ангелы ведь ждут,
Хоть я к содружеству совсем не падок,
Глядишь, а с ними Нобеля дадут,
Чтоб знали: не для славы, а для бабок.
Настала ночь девятая опять,
Я изорвал подушку всю на перья,
О, Боже! Рифма села на кровать,
И стал строчить я, сам себе не веря.
И светлый лик апостола Петра,
Меня, надеюсь, ждет в чертогах рая,
Смотри, чтоб ты меня не подвела,
Тогда процент получишь, дорогая!
Дева Тумана 14.02.2010 13:27 • Заявить о на