ПОВЕСТЬ О МОЁМ ПОЗОРЕ. – 11.
И идут злодеи в церковь православную,
И считают, что идут дорогой главною,
Исповедуют грехи и ждут участия.
Поп прощает всё! Зовёт их к причастию.
А в душе у них живёт, да злоба лютая.
Жить спокойно не дают цвета валютные.
Горько им, что здесь они живут – маются,
А в Америке родня в жиру купается.
Горемычная отнять всю жизнь старается,
А у них всё снова деньги появляются.
Жрут икру! Зимой завалены фруктами!
Ненавидеть только их можем тут-то мы!
Оросит святой водой чердак, стены им,
А к ним новый легион, да на смену тем.
И орут на чердаке, да лают, охают.
Ведь не даром им такой дом отгрохали.
А сама-то Фрида чахнет с болезнями.
И богатство стало всё бесполезно им.
Всё понос и боль – чего не поела бы,
Но раскаяться не может «НЕСМЕЛАЯ».
И летят большие деньги на обследование,
А она своих мечтаний не отведала.
Мама Неля шлёт ей денег не меряно
Из «поганой, ненавистной» ей Америки.
Потому-то в ней кипит, да злоба лютая,
Что легко и сладко жить нам с валютою.
Днём и ночью мы за них Богу молимся.
Это лучше всех врачей и прополюсов.