Пора. В любви своей признаться.
Но что такое есть Она?
В тумане арии… и святцы…
и Красна Солнышка жена…
копчёные свароги-боги…
крещенье… спасы на крови…
сапожки… лапти… босы ноги…
пустые оды о любви…
непритязательные песни –
как птичьи трели: ни о чём…
Спор: ниже кто и кто известней…
как быть с царём, как – с палачом…
иль сохранить слова родные…
иль чужеречие принять…
С надменным кличем молодые
вгоняют в тлен родную мать,
которая, не выбирая
себе почётного угла,
детей лишь принимает стаю –
от воробья и до орла,
и, наделив теплом, лелея,
не разделяя, кормит всех.
Огонь ослаб…. Грустят аллеи…
Жируют твари для утех…
Мерещится: да это диво –
что до сих пор Она жива!
Ну, почему так сиротливо
молчат признания слова…
Прости…
– Но я дала вам право:
терзать, за жаль мою кляня.
Я ваша боль. Я ваша слава.
И то, что будет без меня.
Фото автора