Что-то стало не так "в этом мире бушующем".
И природа не та, и погода - говно,
Что-то маятно мне "между прошлым и будущим",
И людей, что любил, нет на свете давно.
Нет на карте страны, той, в которой родился,
Нет друзей, без которых всегда тосковал,
Нет причин, по которым я пил, но не спился,
Нет работы, которой себя отдавал.
Нет дорог, по которым ходил я и ездил,
Нет палаток, где я коротал вечера,
Как давно я не видел знакомых созвездий,
Как давно не курил у ночного костра.
Говорят, где-то есть горы, степи, болота,
Кто-то лезет на скалы и спит на снегу,
Мне уже не нужны скалы, пьянки, охота ...
Ну, а были б нужны - всё равно не смогу.
Так вот я и живу "в этом мире бушующем".
Никуда не спешу я годы, день ото дня,
Стало маятно мне между прошлым и будущим.
Те "бродяги" кто жив, вы поймёте меня...
28.01.2009