"Часто снится мне мой дом родной ...",
Пелось в грустной песне об Афгане.
То же происходит и со мной:
Снится мне мой город в Казахстане,
Финский домик, яблоневый сад,
Светлый ручеек на дне оврага
И дорожка, по которой брат
Сделал два нелегких первых шага.
Лозы винограда над окном,
Да родные люди на крылечке.
Мир и радость были в доме том.
И, казалось, это будет вечно.
Там отец был сильным, молодым,
Мама самой доброй и красивой,
Воздух в этом доме был родным,
Бабушка седой, а я - счастливым.
Но идут года, проходят дни,
И совсем не так, как в детских грёзах.
Стоя над могилами родных,
Я курю, молчком глотая слёзы...
Столько лет вдали от этих мест,
Я во сне бегу тропинкой к дому.
Хорошо, что он на свете есть,
Пусть живет там кто-то незнакомый.
Дни мои тревогами полны,
Столько нужно сил, чтоб просто выжить!
Хорошо, что есть на свете сны.
Хорошо, что я их часто вижу.
"Часто снится мне мой дом родной,
Лес о чем-то, о своем мечтает,
Серая кукушка за рекой
Сколько жить осталось мне считает ...."