Ему не нужнО золото.
Под стяжкой душного храма
Закат отражая багряным,
Оно воспевает молотом,
Своим раздражая холодом.
Его не разжалобить ропотом
И влажными в страхе ресницами,
Пустыми от скуки глазницами
С губами притворного шепота
И грустными, как у всех, лицами.
Он - Бог, а не слово насущное,
И мыслит не помыслом - делом.
Его не растрогает тело,
Умело слезу свою льющее.
Он - Бог, уважающий дело.