Шестьсот стихов – души осколки,
Разбившейся о жизненный утес,
Они торчат из шкуры, как иголки,
И я кружусь, и вою, словно пес.
Кому нужны чужой души занозы,
Своих забот хватает через край.
Как сладок аромат цветущей розы,
Струна души натянута, играй!
Как будто от меня зависят звуки,
Молчит, не отзывается струна,
И, словно гири, неподъемны руки,
Не одолеть, не вырваться из сна.
Любовь, что мне твои надежды,
Я призрак, сон небытия.
Как панцирь, старые одежды,
Я жертва, плаха и судья.
Любовь – мираж, чужая фреска,
Преданье ветхой старины.
Мир полон фарса и гротеска,
Чужая жизнь, чужие сны.
Шестьсот стихов – души осколки,
Разбившейся о жизненный утес.
Ночь, плачут звезды, воют волки
И лает беззащитный пес.