Скоро весна,
А значит
Близка и моя осень.
Её облака
Тронутся с севера
Этим летом.
Как не бывало
До этого лет,
Летящих стай...
Как не было
Вёсн никаких,
До этого!
Я замираю на краешке,
Перешагнуть опасаюсь...
Грань слишком острою кажется,
Хлопает крыльями стая.