На службу плетусь апатично:
Пречистенские ворота,
Ф.Энгельс хмурей, чем обычно,
На проводе – голуби-счёты
нахохлились. Птицам вообще…
накакать на всех - не боятся,
Справляют нужду на плече
соавтора Маркса.
Но Фридриху до сизарей,
похоже, как кошке до денег,
Кому вообще до голубей
с утра в понедельник?
В душе-то архангелов сонм
поет, да свирелька на сердце,
О, венечкин старый синдром,
синдром абстиненций!
Мыслишки бегут колесом:
подлечиться грамулекой… да где бы?
О, щемящий душевный псалом,
о, пугливое тело!
Мне же нужно всего-то чуть-чуть -
связь наладить с мозгами.
Взгляд на крыши с усильем качу, -
там стопарь кверх ногами.
Вот он, символ похмельной души,
опустевшей и хрупкой.
Как же, братцы, в таком доме жить,
с перевернутой рюмкой.
Не хочу в пыльный офис. Гитарку бы,
на гастроли бы, в Кению.
Сколько можно пить просто талантливым?
Пора в гении.