Тиски прожекторных лучей,
и в центре мира – дирижёр.
Он здесь. Он ранен – он сражён
холодной фальшью скрипачей.
Они смычки берут, как нож,
и режут тонкий слух. Мертвы
их струны громкие, увы,
когда выдерживают ложь,
когда нет выбора у нот,
и музыка обречена...
Но в час рассветный, чуть слышна,
сойдёт на Землю тишина,
и Мастер палочкой взмахнёт...