Когда в стихах ты пишешь откровенно :
Вишневый рот... Измятая постель...
Я сам , живущий током переменным ,
Свое " прости " пишу , как счет в отель .
Но от чего-то бешено ревнуя ,
Смакую слог в бесстыдстве песнь твою .
И что же так , до трещин губ , люблю я :
Твои стихи иль , все же , злость свою ?