Год потерь, нахождений, счастьй, лезет время из жил и кож.
Отовсюду б себя украсть. За окном, как обычно, дождь,
Этой ночью все шел и шел, барабанил по мостовой.
Знаешь, время течет как шелк, если только оно с тобой.
И не хочется падать вниз, только хочется вверх да вверх
И смотреть через сотни линз в жестяной двадцать первый век,
Где карьеры и кабинет, лизоблюды и господа.
А меня и тебя там нет, да и не было никогда.
Мы сумели от них сбежать, мы в каком-то другом пласте.
А они пусть себе лежат в тесноте запыленных стен.
Нас не вылечить, не взнуздать. Не разрезать плетеных лент.
Выкинь, мир, этих двух ребят, им всего девятнадцать лет.
Засмеется шакал-толпа, только им это не впервой.
И не нужен им мир - мирка хватит им на двоих с лихвой.
-Моя милая, ты мой стих. Моя милая, ты мой мир.
-Моя милая, liebe dich. Пахнешь запахом ты моим,
мы с тобой улетим в окно, к теплым ветрам, к чужим краям...
И сплетаются два в одно. и к чертям эти инь и янь,
и к чертям эти тыщи толп, верещащих как тыщи вьюг.
Моя милая, ты мой бог.
Моя милая, я люблю.