Я разбросал обрывки бумаги по ветру.
На них отрывки неудачных стихов через каждый метр
складываются в отличный коллаж и летят по свету.
Ветер - природный аналог проводов и Интернета.
Ветром из слов сотканный рисунок безумия
вознесет меня на вершину везувия.
Там меня сожрет лава. И умер я.
Если только это не моя фантазия.
Босыми ногами по стеклышкам жизни, словно йог,
я преодолеваю множество различных дорог.
И даже не преодолеваю. А Я по ним гуляю.
Это еще проще чем я себе представить мог.
Ковчега Ноя я не достоин. Хотя не мне решать.
Буду скромен.
Возможно лучше молчать в чужом доме.
Ну вот. Тишина пришла.
Теперь Шум в обломе.
Библия никого из нас не забудет, я думаю.
Каждый получит свое за жизнь грубую.
За тепло и за холод,
за обжорство и за смертельный голод.
За войну и за бездействие во время безумия.
В моих фантазиях я сгорю огнем изнутри
вместе с вершиной Везувия.
Ветер носит мои обрывки где то там.
Смытые дождем строки он развешивает по веткам и проводам.
На них вороны и воробьи высиживают своих птенцов.
Птенцы превращаются во взрослых самок и самцов.
Я полюбил это первым-
Вскрывать себе нервы от каждой мелочи.
Меня надо лечить. И лучше умеючи.
Чтобы на ветках небыло фраз из истерики,
ко мне нужно подобрать ключи.
Чтобы все океаны стали тихими
от России до Америки,
создай мне тишину. лучше молчи