Выходи-ка скорее из-под меча, Дамокл.
Там ведь дождь и слякоть – наверно, насквозь промок.
Что стоишь, глазами совино все луп да луп?
Здесь над каждым фигня маячит – вступай в наш клуб.
Убивай шерифа, вставай на лыжи, курить бросай.
Какое найдешь оправдание, если кончатся чудеса?
Двадцать тысяч лье алебастровой пустоты…
Проплывешь покуда – успеешь сто раз остыть.
Пережито без счета зим и чуть меньше – лет.
Для чего ты все время старательно ищешь, о чем жалеть?
Впрочем, правильно это, нет ли – не мне судить.
Только раньше все время что-то виделось впереди.
А сейчас вот так моя устроена голова:
принимать – слова, отдавать – другие, но все равно – слова.
Этим утром над белым городом – снова смог.
Я иду искать. Я иду. Посмотри-ка наверх, Дамокл.
16.02.10 г.