Пальцы осени – это дожди,
Им сегодня неведом покой,
Отмывают остатки чернил
От пейзажа, что был городской.
Обретая бесцветность седин,
И манеры туманных оков,
Заставляют того кто один,
Растворится меж серых домов.
Разъедают цветной серпантин,
Что летит и ложится ковром,
И асфальт, сквозь прорехи блестит,
Обделенный упавшим листом.
Пальцы осени - это дожди,
Они любят своё ремесло,
И всё ткут на продажу холсты,
Но бесценно их рук мастерство.