Летят листы – никто судить не вправе:
их вещий сон – невидимый возница,
он не случаен, он к исходу правит.
Как зеркала в стареющей оправе,
темнеют луж растерянные лица.
В них – только осень прожитым метелит,
прощальным пеплом под ноги ложится.
И плачут ветки: вновь осиротели.
Как это просто – чьей-то быть потерей.
Как это больно – вдруг всего лишиться...