Снова дождь. Которую неделю
у ненастья милости прошу.
Проклинаю монотонный шум,
забываюсь тихим рукодельем.
Снова дождь – не думаю о том.
Оставаясь неподвижной осью,
всё смелей в узоре золотом,
шов за швом, угадываю осень.
Ту, что веткой тычется в окно,
ту, что ветром льнёт к усталым пальцам,
молчаливым доверяя пяльцам
одиночества живое полотно.