Скомканные слова, веру на ветер,
Чего ещё ждать от загнанных нас —
На край, в угол, в клетку из фраз,
На этом потерянном свете.
В небо, выше, на солнце смотри,
Так горят наши больные осколки.
Мысли мои также остры и колки,
Словно они закалились внутри.
Брось эту пакость, грязные тряпки,
В засаленном прошлом мало добра,
Быстрее на пепле взрастает трава,
На образы часто бываем мы падки...
И резко, как будто рвутся нейроны,
Под натиском мыслей и капелек слов,
Давно я не видел ласковых снов,
В них видно тоже свои есть законы...