Портрет
Мелькают выцветшие лики,
блуждают тени по стене,
а я в привычной тишине
листаю дорогие книги,
они - не антиквариат,
они навек запали в душу,
никто их не возьмет назад,
ее святыни не наруша,
душа витает по строкам,
сливается с душой поэта,
и нежно смотрят по ночам
в мои глаза - глаза портрета.
Суровой флорентийки взор
на миг смягчается и тает,
душа как птица улетает
в адриатический простор,
сквозь дым столетий проникает,
и слышит отдаленный хор,
плеск моря, гомон белых чаек,
себя не в силах превозмочь,
и аромат лимонных рощ
как пищу райскую вкушает…
Святое прошлое волнуя,
спешишь ты будущему вслед,
и не пойму, кого люблю я:
тебя, иль только твой портрет…