Перед крушением некуда деться,
Птахой в груди трепыхается сердце,
Что-то слагает поэт об исходе,
Но, это не в моде.
Как это делали? Чьё, то творенье?
Весь этот бред не для пищеваренья:
Землю укроет кровавая лужа.
Стужа, прочь стужа.
А, может быть, просто хозяина нету,
На этой планете, дикой планете?
Здесь каждый свой путь, как умеет, так метит,
Нам это не светит.
Мы, самую малость, устали от пьесы,
Куда вы поэты? Где вы поэтессы?
И всё-таки есть ощущенье финала,
Но этого мало…