Не дари мне тепло своих рук, верь, не стоит!
Все попытки его сохранить поистрачены зря.
Ветер с юга на север, срываясь, предательски воет,
Истрепав лист последний календаря.
Я не жду перемен – перемены его направленья.
Я плотнее и окна, и двери замкну на засов.
Просто чуть призадумаюсь – лишь на мгновенье –
Как изменчива эта капризная «роза ветров».
Не дари мне безжалостных губ твоих прикосновенья,
Дикий мед – это чудо, вот только потом плохо сплю.
Как заставить поверить себя в эти краткие блики-мгновенья,
На себя примеряя забытое слово «люблю»?
Как способно такое красивое, тихое, нежное слово,
Что живет среди звезд и цветов и порхает лучом,
Обменять радость окон открытых, дверей на стальные засовы,
Отрекаясь любви, подменяя орало мечом.
Не дари своих глаз глубину, мне не выплыть, я знаю.
Не пловчиха – а значит, грозит изучение дна.
Как хочу – не могу, как получится – не доиграю.
Не скрипачка, к тому же одна лишь осталась струна.
Поутихнут ветра, и в распахнутом далями небе
Мне удастся заветную птаху в руках удержать.
Где-то ждешь ты меня, моя быль – или небыль.
Не одной же мне век «бобылем коротать»…