Совсем не пишутся стихи...
А на столе остывший кофе.
Наверняка забудешь профиль
Мой и движение руки.
Наверняка, наверняка.
С другими пальцами, с чужими.
Ты будешь весь заласкан ими.
Но знай - расстроится рука.
И будет ждать, когда к тебе
Случайно сможет прикоснуться,
И раствориться, окунуться,
Застыв на выбритой щеке.
И будет ждать. Ах, сколько дней
Продлится это ожиданье!
Ведь ты слукавил на прощанье,
Что будешь грезить лишь о ней.