Когти разлуки давно пробежались по мне.
Память опутали шрамы от жеста, от слова.
Прошлое – всё-таки зверь, не всегда промысловый,
Но иногда пребывающий в сильной цене.
К этой добыче, всегда относясь, как к чужой,
Редко читаю следы в нашем фотоальбоме,
Не вспоминаю, что сам кувыркался от боли…
Только забвенье на взводе держу, как ружье.