Рыбка моя! Золотая макрель!
Годы уходят… ну чем я не пара?
Чем я ни Блад, и ни Флинт, и ни Грэй?
Ну, подгребай к моему самовару,
Или ты ждёшь, что в твоём куросиво
это корыто потонет красиво
кверху винтом… остальное потом…
письма обычно не ходют гуртом…
вахте конец… и бутылка пуста…
В горлышко тычется свиток листа,
прямо по курсу – компасу под дых –
Точно по склянке сверяю… бултых!