В этом городе, в этой комнате,
Пропадает всё, умирает всё.
Замерзали твои тонкие пальчики.
Целовали ли их после меня ещё?
А запястья требуют тепла,
Поцелуев и жизни вечной,
Их не спросит никто как у них дела,
В бытие их будто бы безупречном.
В этом западе словно на севере,
Будто дом не дом, будто я не я,
Я не видела года два снегирей,
И не грелась у чьего-то огня.
Ну а стоит ли? Да и надо ли?
Засыпать в обьятьях чьих-то безбожно.
Пускай каждую ночь картина Дали
На стене хранит мой сон осторожно.