Эвною, что выдумал Данте,
не вымолю больше у Бога.
Давно позабытый анданте,
темп жизни, дымит над дорогой.
Вновь выжмет из цельного фрукта
моя пострадавшая память
всего на десятую фунта
гранатовый сок, только малость.
Но мякоть и косточки боли
не все отфильтрует - пропустит...
И солит, и солит, и солит
напиток кристаллами грусти.