Вся в проталинах нежности эта зима

Лев Аксельруд
* * *

Вся в проталинах нежности эта зима.
На бумажном листе у меня под рукою,
сероватом и рыхлом, как мартовский снег,
в мир пробившись сквозь холод и мрак немоты,
голубеет подснежником слово.



* * *

Свет увидели древние черепки,
как талант, поначалу разбитый,
а потом в твердь забвенья зарытый.

Что – века! Для прекрасных творений
срока давности нет.



* * *

На серое – слова изводит критик,
блестящие и звонкие, как медь.
Подобными – уже нельзя о ярком.
Вот и выходит: высшая оценка –
молчание. Как золото оно.



* * *

Ты полон слов невысказанных, Вечер.
И затаил дыханье ветерок,
чтоб их услышать. Но пришло ли время?
Уже невмоготу тебе молчанье,
и – выпадает звёздами оно.



* * *
Порой молчу, как человек грустя.
Подмигивают: «Сочиняет что-то...»

Отнюдь не весь перехожу я в слово.

Жить для реки – свободно течь. Не только
вертеть турбину, выдавая свет.