Поэты за столом стихи не пишут.
Им, право, кабинеты не нужны
И тем особенных не ищут,
И критики, конечно, не важны.
Для них рифмованные строчки –
Возможность говорить с собой.
Коль вместо слова в строчках точки,
Нельзя строку считать пустой.
Не выскажешь, что в сердце прячешь,
Не зарифмуешь боль обид,
Быть можешь, точками расскажешь
Что вслух шепнуть мешает стыд.
Стыд за людей, тебя предавших,
За лицемерие и вранье,
За мзду ничтожную продавших
Чужое благо, не свое.
Как больно, стыдно от сознанья
Ошибок, сделанных собой,
Как горестно звучит признанье,
Что жизнь могла бы быть иной.
Жизнь на краю гнезда чужого
Всегда постыдна, не сладка,
А жизнь вдали гнезда родного
В сто крат обидна и горька.