Ты сказала вчера:
"Ты не пишешь стихов...,
Чтобы это значило?
Может быть старость?"
Нет, родная моя,
То всего лишь от слов,
От возвышенных слов
Небольшая усталость.
Сладкозвучные рифмы
Не идущие впрок
Так немногим нужны
И так часто некстати,
Что, наверное, мифом
Называется то,
То, что каждый из нас
До сих пор не потратил
То, что каждый из нас
Не успел подарить,
Не успел растворить
В поднебесье желаний,
Ярким соком рябины
Не успел окропить
Холод белых снегов
Или воспоминаний.
Что за глупая странность –
Рисовать на листе
Своих чувств круговерть
В виде строчек поспешных
Чтоб за тем каждый раз
Умирать на кресте
Из не понятых слов,
В этом может быть грешных.
Чтоб за тем каждый раз
Останавливать бой
В своей тесной груди
Завороженным взглядом
Торопясь разгадать –
Что же бросит прибой
На чужом берегу,
Из лежащего рядом.
Эта ноша, увы,
Не всегда по плечу,
Не всегда я хочу
Раскрывать свою душу.
Может быть, потому
Я все чаще молчу.
Нет желания кричать.
Есть желание слушать.