Луна скользит. Глуха, безлюдна
Ночь расстилается под ней.
Купает травы, верит в чудо,
А я не верю - смерть во мне...
Не убежать и не укрыться.
И безнадежная тоска
Вот-вот засучит рукава
И скажет: Что ж, теперь пора!
И вырвав сердце станет рыться
В его глубинах и словах.
1994. БЕЗ ИМЕНИ