Вчера в метро, между "Авиамоторной" и "Новогирево",
попала в окружение школьников.
Седьмой-восьмой класс. Мальчики и девочки.
Человек двадцать. Стая сорок и ласточек.
Обаятельная учительница. Лет сорок-сорок пять.
Сидела, они стояли и сидели, кто рядом, кто против.
Трещали и щебетали наперебой, безумолку.
Они были заняты собой и не видели меня.
Улучила момент, изучала их лица.
Заходила в их глаза и смотрела, что там.
Там было хорошо. Светло и безмятежно,
безмятежно - как их птичий базар и
светло - как зимний полусолнечный день
в матовой дымке, когда свет льется непонятно откуда
и ничто не бросает теней.
Они меня не замечали.
Только двое, мальчик и девочка,
видели меня и любопытно вычисляли: кто я и чем занята?
Путешествуя по их лицам, в их глазах,
слушая их болтовню и смех - ушла в своё прошлое.
Там было так же хорошо, как хорошо в их настоящем.
Путешествуя по их лицам, в их глазах,
вслушиваясь в интонации их голосов,
ушла из своего настоящего одиночества
в их белое безмятежное полифоническое сущее.
И вдруг поняла, что учительница тоже
уходит из своего одиночества,
любя эту стайку подростков.
Художник уходит из своего одиночества
в свои картины,
музыкант - в свою музыку,
писатель - в свои романы,
поэт - в свои стихи,
рыболов - в свою рыбалку,
любовники - в свою любовь,
преступники - в свои преступления.