«У него был плохой характер,
От него пахло водкой.
И он был жутко некрасивым».
(Из воспоминаний 120-летней американки,
знавшей художника. Она продавала ему карандаши).
Какие солнца блики.
Лучей играющих простор.
И светятся листочков нити
В весенней кроне не густой.
Я думаю о Вас,
Винсент Ван Гог.
Как всё великое простое.
Вы на полотнах будто Бог
Творили в солнечном просторе.
Вот виноградник буря рвёт,
А солнце одержимо светит.
И лист коричневый метёт
Рождённый кистью ветер.
Вот в тёмной южной ночи
Светятся портовые огни.
Через тьму прошли и очень
Засияли солнцами они.
А сколько света в яблонях цветущих,
В хлебах, напоенных лучом.
И жажда жизни так насущно
С полотен веет горячо.
Вы, гений, одиночеством гонимый,
Лишённый радостей земных,
И женщинами нелюбимый,
Вы были просто
Пьяницей для них.
Июнь 1977г.