Пусть первый пощадит,
Зато продаст второй:
Там очередь стоит
На игрища лихие.
И жизнь уже давно
Не кажется Сестрой,
В огне и буйстве вод -
Безжалостность стихии.
Он выйдет со двора -
Взметнется лист, дрожа,
Последний стих слетел
С засохшей ветки черной.
А с завтрашнего дня -
На кладбище лежать
И сохранять свой лик
Для рамки золоченой.
Сгорал и воскресал,
И вечен был душой,
И женщин возносил
В заоблачные выси.
Но суетный каприз,
Как цель, его нашел,
Ранимость угадал
И злом к нему проникся.
Зачем летать во сне?
Зачем любить взахлёб?
Над рифмой колдовать
В беззвучности рассвета?
Средь паутинной мглы,
Средь тараканьих троп
Погибель для стихов,
Ловушка для поэта.
Он выйдет со двора,
И все - в последний раз,
И наплывает тень
На медленные дали.
Идет он без дорог,
Давно покинув нас,
И память, как шаги,
Отравлена печалью.
А за окном опять
Весенний пересвист,
Кому-то пламенеть
И в небо править крылья.
Но все еще кружит
С засохшей ветки лист.
И знает, что его
Полет не позабыли.
Он будет без конца
Стремиться в синеву,
Смешав в себе слова
Всех песен недопетых,
И в глубине времен
Приляжет на траву
Смятенная душа
Уснувшего поэта.
Р.Маргулис