Иду по мрачной сцене немого театра,
Пытаясь вспомнить сценарий из тысячи слов.
За спиною герои, снявшие маски,
Справа - персонажи, играющие вместе со мной
Главную роль повседневной реальности.
А за левым плечом прячется тень,
На каждом шагу выставляет преграды и
За поворотом, из-под маски святости,
Скалится зверь.
И каждый шаг, и каждый след мой
На таявшем снегу мгновенно изменяет
Декорации, вплоть до неузнаваемости.
Как шквалы осеннего ветра меняют
Наряды деревьев, вышитые зеленой нитью
Лучами от солнца. Тем самым приоткрывая
Шкатулку со смыслом бытия, которую
Пытаются открыть она и он, и ты, и я…
Иду и понимаю, что за игрою множества актеров
Следит всего один болельщик.
Тот самый, что паспорт в жизнь нам выдавал.
Тот самый, чье имя в сердце каждого хранится.
Тот самый, что не может показать свое лицо из зала.
Боится?
Нет, он закружил сюжет настолько,
Что сам теперь уже не помнит,
Он сценарист иль режиссер?
А может спонсор он? Никто не знает.
Ленивым трамваем спектакль уползает в депо,
Померкнет свет, уйдут герои на заслуженный отдых,
А тот самый режиссер откроет книгу новеньких
Актеров, придумает интригующий сюжет,
Махнет рукой и скажет Слово. Начнется
Новая игра! И в этот раз не я, а кто-то,
Как капли две похожий на меня,
Шагнет по мрачной сцене немого театра.