Когда гроза дождем прольется с крыш,
Я утоплю в воде отчаянные мысли...
Вот только б знать – когда ты прилетишь,
И счет забыть размазавшимся числам.
Болеть и ждать тех теплых берегов
Весенней влаги, тающей надежды...
Так странно верить в то, что ты готов
И в то, что будет все не так, как прежде.
Когда распустятся июльские цветы
В еще не нашем родниковом лете –
Я буду строить через день мосты
И посылать бумажные приветы.
Куда смотреть – теряются глаза,
Твоим рукам в сознании нету счета...
Когда-нибудь вечерняя гроза
Умоет грешных нас, дав крылья для чего-то.