Печальный бред – блуждать и заблуждаться
В цветах, умерших триста лет назад,
И даже раньше. Холодеют пальцы,
Касаясь сухо выстроенных в ряд
Букетов на таблицах черно-белых
Почти никем не читанных листов,
И сердце – будто бабочки на ветках
В полупрозрачном мареве веков.
2.05.1985