Моя депрессия – это всего лишь проявление моего я,
В этих дешёвых буднях, в попытке увидеть солнце.
Проявляясь, удаляясь, или тая я так или иначе ближе к тебе,
Нежели меня заставят сказать что я кого-то сильно люблю.
Я ненавижу, презираю, и жду очередной сценария очередного дня,
Когда мы решаем что нам делать по телефону, без мотиваций на близость –
Она придёт сама собой, как к наркоману приходит падение…
Сегодня не модно говорить о любви – она как хромая собака,
Что по прежнему никому не нужна.
Она как шлюха,
Которую можно купить вместе с бутылкой шампанского,
В магазине со злой продавщицей…
Я не разу не купался в море, сейчас оно холодное,
А мой отец мне говорит что я тряпка,
Это так привычно и ожидаемо,
Когда письма приходят только когда ему нечего делать,
Или просто больше не кому писать… Разве это нормально?
Что есть мужчина хотя бы формально?
Разве я не был мужчиной, когда шёл против страха,
Когда был неформален, серьёзен, и говорил обдуманно?
Неужели и правда лучше забыть «эгоиста» нежели просто принять?..
За окном черно-белое небо, надо мной стена из извёстки,
Я правда всегда думал о тебе, хоть и давно уже не видел…
Наверное что не делается, то к лучшему,
И не смотря на то что я не хочу,
Я сделаю так, как будет лучше для тебя….
Пусть ты найдешь свой берег счастья,
В этих безликих океанах домов,
Пусть небо будет цвета свежей краски, и
Ты будешь знать что есть любовь!