Остров
Остров чудесный в устье реки,
Мимо плывут, иногда, рыбаки.
Только на берег им сход воспрещён,
Остров стоит от начала времён.
Он в охранении странных людей,
Что не пускают к себе кораблей.
Взор их пронзителен, в нём глубина,
Та, что столетьями в них рождена.
Воды могучей и славной реки,
Бьются об остров, его валуны
Отполированы так, что горит
Под северным солнцем красный гранит.
Изредка, в чёрном одетый монах
Выйдет на берег с жезлом в руках,
Сядет на камень и смотрит он вдаль,
Взгляд его странен, в нём боль и печаль.
Смотрят на север всё время они.
Что они видят в морозной дали?
Что там во льдах, где лежит океан
Среди торосов и снежных бархан?
Что этот остров веками хранит?
И почему к нему доступ закрыт?
Об этом не знает, наверно, никто,
Одни лишь догадки витают давно.
Но молвил, однажды, седой мне старик,
Что в тайну монахов он всё же проник.
Что это остатки великих людей,
Страны, что погибла в пучине морей.
Но только вот верить ему или нет,
На это мой мозг не находит ответ.
К тому же старик тот был вдребезги пьян,
А утром, проспавшись, сказал, что обман
Он этот, нарочно, для всех сочинил,
Чтоб кто из гостей ему бражки налил.
Но, что этот остров стоит средь реки,
Божатся, вернувшись с реки рыбаки.